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Et, sur une étagère accrochée de guingois, la collection des petits romans populaires qu’il avait écrits pour les éditions du Chat Hurlant, une cinquantaine de titres aux couvertures naïves où se bousculaient des squelettes brandissant des poignards, des loups-garous tapis sous le lit de belles adolescentes, et des assassins défigurés cachant leur face de cauchemar sous des masques de caoutchouc souriants. Il savait qu’il ne pourrait plus se rendormir.